1- Esses dias me ocorreu aquela frase dum psicanalista: “Cuidado com o que você deseja, se você consegue, não tem mais desculpa.”

Descobri que é verdade.

2- Fui um dos primeiros, talvez o primeiro a escrever poesia em blogue nesta cidade (no tempo do blig). Nenhum mérito nisso. Hoje, temos blogues demais. Saudades do tempo que blogue era coisa de adolescente apaixonada. Bons tempos.

3- Da série: “eu queria ser um beatle”

                                                Sado

"Pour une fée en France"

De uma fada

não se escuta

a distância

Se Sininho

se insinua:

assonância

Se invertermos

a escala da

lembrança

Se o si lá

sol fá mi

ré dó

Dia(tônica)

esperança

 Jane (desenho animado?)

Quiet

                     pro  G. Rosa

Que o silêncio

veio vindo

mas a meio se esbarrou

entre meninos e demos

Feliz de seu bom descanso,

                             escorregoso,

tornou a  andar.

Se alguém quisesse teimar

que arriscasse  derrubá-lo.

Tinha querido de mim:

o ódio,

                   montanha russa,

despenhar a toda velocidade

sem exuberâncias de fé.

Confissão de Fred Astaire

nunca gostei

da cacofonia explícita

nas pernas de Cyd Charisse

num exaspero

de espasmos e esperma

do jeito doido

de quem sempre

se atrapalha

desse eu gostava

se ela tivesse alguns

centímetros  a menos,

uns sentimentos a mais...

não adianta,

no amor e na guerra

o verbo se

não existe

Crítica

Esdrúxulo

lançador de modas (e moedas?)

pago pra ver        

                                       minha

descontinuidade

sintagmática 

                                       meu

poema

esquizofrênico

Falso Ideograma Italiano                             

Está na cara- a verdade avisa

o riso triste de Yoko Ono

é a reencarnação da Mona Lisa

                            ( Luís Augusto Cassas )

TOADA P/ OSWALD

A tristeza é a fossa

dos nove

Inacabado boi

é um bode

Bumba-quem-pode

bamba

        meu

             bode

Tenho diminuído a presença nesse Papangu. As visitas também minguam (às vezes menos de 50 por dia). Talvez conseqüência.

Apresento, na mensagem seguinte, um poema antigo, juvenil. Foge aquela máxima de que poesia é síntese (conversava outro dia com o Quixote sobre isso). Isso sabemos (ou devíamos saber). Quintana, que não era lá tão afeito a discutir poesia, já dizia.

Mas, poesia também é ritmo. Perdoem o excesso de pronomes. Perdoem o meu jeito ferino (sotaque intra-uterino). Perdão a todos e abraço no Wally Salomão que, antes de partir, preconizou:

Hoje só quero ritmo.

Ritmo no falado e no escrito.

Ritmo, veio-central da mina.

Ritmo, espinha-dorsal do corpo e da mente.

Ritmo na espiral da fala e do poema.

INFÂNCIA

Quando criança

o livro me disse:  

eu era setenta por cento água

(setenta por cento água,

setenta por cento só água,

setenta por cento de água)

Aquilo me parecia

uma mentira

mal lavada

          deslavada

Mas, ainda assim

era a ciência,

         paciência, Galileu !

Eu olhava e via pele

sentia osso

sabia carne...

Sim! havia sangue,

mas o sangue era pouco

e eu sabia: evaporava

todas as vezes que

eu tinha raiva.

Super homem

     (c/ Celso Borges)

Em todos esses anos

tenho sido

minha própria criptonita

Nos últimos dias foi praticamente impossível atualizar esse espaço, muita correria. De bom, o contato (frutífero) com um trio de Curitiba e a conversa relâmpago com a turma jovem da poesia local. Segue um poema meio clichê. Reflete muita coisa.

Metamorfose

Naquela manhã medonha

Gregor Samsa acordou

na casca de um barbeiro

foi fenecer no chuveiro

não alcançou a torneira

melhor assim

que bobagem

eu já morri

só não parei de me mexer

De volta. Publico dois escritos que poderiam ser um. Os escrevi em épocas diferentes,  mas relendo fica evidente a similaridade: "essa” + substantivo + aposto (ou quase isso) + verbo de ligação + predicativo. Por pouco não os fundi em único poema, ainda bem. Apesar da estrutura semelhante guardam abissal distância ontológica. "Catatau" é de uma leveza intransponível pela tristeza evidente, uma “leveza bruta”, Waylon Smithersiana. Leveza catatau,  do urso e do Lema (isso não é uma comparação).

Já este outro poema, sem nome, é melancólico sem cura. Bem que se poderia chamar Raza Inca, um conjunto que sempre vinha pra São Luís tocar na praça do Panteon. O grupo tocava, com um quê de constrangimento, qualquer coisa que chamasse a atenção dos passantes (Chitãozinho e Xororó etc e tal). Enquanto isso seus partners tentavam vender fitas cassetes e instrumentos peruanos. Lembro que aos 16 anos comprei uma dessas fitinhas, com músicas dos Beatles, menos mal. Aquela flauta a executar Norwegian Wood até era bonitinha, lembrava Beto Guedes.

Obrigado ao Vinícius de Lima que colocou um poema meu no seu excelente Estúdio Realidade , ao Reuben da Cunha que escreveu uma análise generosa da minha escrita na Máquina e ao agitador cultural Luiz Alberto Machado, se acabando no frevo, que recomendou o Poesia Papangu em recente edição do seu informativo Nascente.  

catatau

essa alegria

              (incontida)

é tão rara

e ainda

me chega

de madrugada

quando todos

tão dormindo

Waylon Smithers

"No fundo, isso tudo é apenas o que o meu olho inventa"

(Vitor Ramil)

Brasilit

Ladainha (que se faz beijo na têmpora)

frontispícios catacreses hodiernas

palavras escondidas nas cavernas

deixai o dicionário do buarque

aurélio

e beijai os pés de carolina

libério

    AMPULHETA

    sobretudo o tempo

  tecido por

 entre os

 dedos

 salta

 me

u

l

t

r

a

p

a

ç

(s

s)

a

Senhor de

todos os

medos

 

 Escrito por josé patrício neto às 13h57 [] [envie esta mensagem]

(eu tô ficando velho).

Soneto

Um poeta, oh Fred, ainda existe,

Tamanha extensão de cobardia,

No refúgio torto de um  pastiche

Ou dessa rima fácil e fugidia?

Um trupicão, enfim, chame poema?

Tacanha expressão de letargia

Vil, sem sintaxe, sem morfema.

À margem do perfeito, que devia.

Alexandrino sem fé (de pé quebrado)

Pedalada de Robinho num arrepio.

Aborto de Bilac, um deformado:

Como um traço ou um fino fio.

Recebe o afeto que o emperra

E o cobre, farta, o aborto, a terra!

Amor e restos humanos

abjeto e falível

o objeto

de desejo

                  definha

se define

impossível

                  caminha

    Gostei do texto do Reuben, na Máquina: "juntar uma dúzia de malucos que estão andando por aí com mais ou menos o mesmo sentimento".Lembrei de um filme de Henry Fonda. Lembrei do quase aforismo do mais uma vez/sempre/citado/sempre Celso Borges: somos poucos/ cada vez menos/ somos loucos/ cada vez mais. Me convoca pr'essa dúzia, Reuben!

 Uma Dúzia

             p/ reuben

Somos mais que

a mera sombra

entre nós mesmos

tomara!

sejamos vesgos

Somos todos

da mesma

puta* poesia

burros demais

pra termos

medo

Somos psicopatas

comunitários

desprovidos

de culpa e pena

(à margem do

sistema penal)

pensamentos emoções

e idéias

fora da mediação

cerebral

      *bruta

   Um espaço pra poesia marginal.

Natureza Morta

que a vida é combate